my neverland

Mía.

2009-11-09T00:51:00.002-03:00

Un cierre?

Mía

Pequeña.

secretos.

Miedo.

* con sabor a canela*

Manuela

2008-11-30T22:53:00.004-02:00

Manuela era la tía de la abuela de Marisa Estaba olvidada en algún lugar del mundo cuando ocurrió que vendieron la gran mansión. La casona era vieja ya para esa época. Estaba media caída abajo. Los techos húmedos y pocas tejas. La verdad que valía poco y nada. La vendieron al mejor por postor por un par de monedas que sirvieron para mantener a la hermana ocupada. Se la pasaba contando la cantidad de dinero que le quedaba. Y cuando no, se pasaba quejándose de que no tenía lo que le sobraba.

Manuela se había metido con un grupo de mujeres religiosas a las que les gustaba cantar en navidad y dormir en las pascuas. Creo que ni ella sabía muy bien a que religión pertenecía pero ya ni importaba. Eran sus amigas y vivían juntas. Solteras todas se contaban las historias de amor que nunca tuvieron y siempre imaginaron con tener.

Quien quiera que haya mirado por la ventana ese día no hubiese entendido lo que pasaba allí. Todas alrededor de una fotografía añeja, cubierta aún de polvo y un tanto desteñida en las puntas. Escrita en lápiz atrás, una fecha que no se lograba entender. Mil novecientos algo. Manuela la había encontrado en el altillo de la mansión dentro de un cajón muy profundo. Debajo de la base. Oculta. En su cabeza tejió millones de historias mientras bajaba (con mucho cuidado por miedo a caerse) las altas y empinadas escaleras de madera.

Daría

2008-11-20T02:25:00.000-02:00

Sin saber por qué lo hacía se casó con él. La verdad es que nunca lo amó de verdad. Era sólo el capricho último que debía ser cumplido antes de morir. Las vueltas de la vida y la falta de cuidados hacen que uno se muera por dentro primero, y luego por fuera. Un mero estornudo la hace creer que se despide del mundo. Un simple cliente la hace apagarse de a poco, y nadie sospecha. Ni de una cosa, ni de la otra. Ni de la enfermedad, ni del engaño.

Curiosamente su marido vuelve temprano y oye los gritos en su propio cuarto. Daría estaba acostada, con una pierna entre las sábanas y otra rodeando el cuerpo grasiento del otro hombre. El marido llega desesperado porque aquella chica, a la que había abandonado, volvía de la mano con un muchacho. Y entró en la casa. Muy tarde. Darìa, de verdad, muy tarde.

Filomena

2008-11-19T00:29:00.003-02:00

Como dije en algún momento. Los nombres determinan un carácter. Y este no es la excepción. Filomena. Filo: amor. Mena, no sabemos. ¿A quién le importa si tiene sentido? Ella sólo sabia ser ella y caminar como siempre lo hacía. Con la espalda curva y los pies arrastrados. Con los dientes resplandecientes de blanco. Lavados día y noche, noche y día.

Filomena es una de las vecinas más amadas del barrio. Vivió allí desde los tres años. Desde que el barrio tiene memoria, se acuerda de ella. Se puede decir que ella lo fundó con Martín cuando tenían tres y ocho años. Con una primera rama que al tiempo sería una casa en un árbol y con el tiempo se convertiría en hogar. El barrio nació en esa casita. Pequeña y acogedora. Lugar de reunión de todos los chicos del pueblo vecino (porque allí aún no había pueblo)

Pero a lo que vamos ahora es a su tiempo presente. A su momento actual en donde piensa en Martín, que debe estar cocinando el almuerzo en casa. En donde piensa en los nietos, que juegan en la pileta (hasta antes de comer y después todos a la sombrita a secarse) La nuera que está por llegar con las sobras de la fiesta del día anterior. Se ve un tanto feliz, un tanto cansada. Un tanto triste, un tanto enérgica.

Pasa por la puerta del aquella casita y la mira. Y se tienta a entrar. Ya no es como antes. Ya no es segura. Sigue estando en pie de suerte. Martín solía advertirle que no entre. Pero ella lo vio antes que nadie. Y lo sintió antes que cualquiera. Lo veía venir en su sangre. Lo olía en el pasto. Lo gustaba en el mate de las mañanas. O cuando hablaba con Lisa que salía al trabajo (esa chica estaba cambiada, desde que la dejo ese sin vergüenza).

tiene

2008-11-18T23:34:00.002-02:00

Tienen ese encanto que da tranquilidad.

Tiene esa chispa que parece estallar.

Tiene sangre que huele a vino.

Tiene un dedo que dice que no.

Tiene un cuerpo que llama al juego.

Tiene un dormir tranquilo.

Tiene sexo que deslumbra.

Tiene una duda que la opaca.

Tiene miedo de ser ella.

Arrabal

2008-11-10T10:12:00.004-02:00

Como camina la mujer que te ama.
como se agita cuando llega a tu encuentro.
(...)

y me quede pensando varias veces en como suena aquello normal que no vale la pena llorar.
Un arrabal. En algún momento de mis días me la pasaba analizando esa letra. Eso que me hacia llorar de la canción. Eso tan profundo como irónico de esa canción. La doble intencionalidad de esas palabras. Esas palabras que te dicen que no la dejes ir. Por que ella aleja el mal, el mal puro. Como tardar en darte cuenta que las palabras son las menos llantosas del mundo. Cuando podes llegar a ver las cosas como de verdad son? despues de tanto, tanto, tanto escuchar la misma letra. Las palabras se comienzan a sentir diferentes. Comienzan a ser un sonido en tu ambiente. Comienzan a ser un pequeño murmullo en el fondo de tus pensamiento. La tarareas cuando salís de tu casa y te vas así a divagar por algún arrabal. Interesante cuando de pronto una palabra de aquel susurro te llega a los oidos y comenzas a ver el camino a tu alrededor de diferente manera. Con otros colores. Y entendes la ironia de las palabras. Constantes. Llenas de algo que no sabés bien que es. Pero no importa. Entendés.

Ella es una mujer normal, ella no es una mujer para llorar.

Lisa (I)

2008-10-20T16:14:00.001-02:00

Las mujeres de mis cuentos siempre tienen algo nuevo que contarnos. O al menos algo para decir. Son duras y hermosas, como hadas en primavera. Como seres fantásticos en verano. Frias, oscuras, cautivantes. Supongo que ella también lo es. O por ahí es todo lo contrario y ella es solo la parte olvidada de todas las demás. Su nombre es Lisa y debieron ponerselo por que el nombre determina la personalidad que tomará la persona. Lisa, llana, hasta aburrida por momentos. Cada mañana se toca la punta de sus pies con las manos extendidas hacia el piso y todas las noches se acuesta en la soledad, en la oscuridad. Vive sóla, alejada de la realidad. Alejada de ella misma. No estudia, no hace ningún curso,
no se perfecciona, no visita amigos ni se acerca a ningún espacio en donde pueda encontrarse alguien con quien charlar. Camina a la estación de trenes siempre por el mismo camino y toma el tren que pasa, todos los días a las 7.49, ese que pasa hasta los domingos a esa hora. Vuelve a su casa en el tren de 17.53 y camina a su casa por las mismas cuadras que a la mañana. Y el lunes comienza la semana, y este lunes, se quedo dormida. Son las 7.50. Perdió el tren.

Lisa (II)

2008-10-20T15:57:00.003-02:00

Tarde. No suena, no hay luz. Se perdió.
El tren. Lo perdió. Que hacer. ¿Comenzar a correr? Sin siquiera zapatos y con la mirada perdida de locura corre en busca de un tren que ya partió. Que ruega que se haya quedado dormida como ella. Lisa, llana. Lisa es una mujer de unos 28 años, lisa, llana, llena de cosas que no quiere contar por miedo a que desaparezcan al nombrarlas. Sigue una rutina desde hace años y hoy, lunes, la perdió.
Se fue. Cuando llego a la estación apenas quedaban aquellos que como ella se habían quedado dormidos. Un tren. Todos la miraban. Se reían por lo bajo. Descalza, con un pijama añejo de cuando tuvo su primer y único novio que la dejo por una que sí quería acostarse con él antes de casarce. La burlaban por su pelo rojo cuidadosamente enmarañado con las punats florecidas. Enrulado. Uñas largas y sucias.
Lisa se miró y por primera vez se vió. Entera, a ella. Lisa, llana, rara. Se dió vergüenza y uno que por allí pasaba la agarró.
Un muchacho de apenas unos años menos que ella. Gustavo. No sabía por que, pero él se enamoró de su color de pelo, del olor de su piel apenas levantada. Se enamoró de la vista perdida de esa mujer bastante mayor que él. Con suspiros nerviosos y lagrimas secas. La tomo de la mano como impulso. Su vida estaba llena de ellos. Maravillosa vida de azar y de no premeditar nada. Y lo supo apenas la vió. Que ella era quien él necesitaba.
Se dieron la mano y no se miraron. Ninguno al otro. Se pusieron a caminar y Lisa, lentamente comienza guiarlo hacia su casa. Lo lleva de la mano ciegamente y el camina a su lado enamorado aún más de su aroma, de su color, de suavidez. De la manera en la que ella lo hace pasear por aquellos lugares por los que él nunca habia pasado. Ese camino que Lisa, dia y noche realizaba para tomar su tren.
Y ella no sabía bien por qué. Por que el impulso de un beso la samarreba de repente y la hacia apretarle aún más fuerte esa mano. No comprendía que era eso que le pasaba pero sabía que había perdido su tren. Sabía que era tarde, que no iba a llegar al tren de la vuelta. Sabía que en su casa no había luz, que la cama estaba destendida. Que tenía un pijama viejo. Que tenía el pelo desprolijo.
Y sin importarle demasiado el lugar en donde estaba, él la desnudo y la beso. Y ella sintió que perdió el tren, que estaba despeinada, que tenía las uñas sucias y largas, puntas florecidas, pijama viejo, que no iba a trabajar.

pero no le importo

y?

2008-10-09T15:11:00.003-03:00

que encontraste alli adentro?
acaso un maso de cartas?
unas cartas bien ecritas?
Un mundo de papel?
un grito adolorido?
Una sonrisa de bebé?
un cuento de la niñez?
Un piano de cola?
Una flauta traversa,
el sonido de una voz,
la cancion de cuna de cuando era niña
pajaros de colores
gorriones de papel
tintes de luz
botellas con barcos dentro de ellas
libros con olor a viejo
citas olvidadas
ordenes no ejecutadas
hojas sin escribir
flores sin secar
numeros de telefono sin usar
tazas con cafe
posillos de amargura
sonrisas de madres
llantos de ellas
hadas que se bañan en luces de plata
que a la noche,
cuando nadie las mira,
juegan a sacar cada una de las cosas

que hay en la caja.

confieso

2008-10-08T05:01:00.001-03:00

extrañaba editar mis cortos
confieso que no estoy del todo conforme
y eso me enorgullese de mi.
al final esta hecho.
entregado, se verá
tiene un largo camino por delante igual...
se sabe

linda

2008-10-03T11:23:00.002-03:00

la sonrisa de una niña que se posa en el medio del salon a actuar.
es bonito, verdad?

luna y sol

2008-10-03T11:21:00.003-03:00

donde quiera que este el sol. yo estoy. es una cosa a la inversa. Es un eclipse de luna y sol. Es una cosa extraña que genera más alla de la mirada de una constelación. Son estrellas fugaces que se ponen en el medio. Pero como en el medio. Son fugaces. Y eso es lo que importa.

zona 5

2008-10-01T10:50:00.002-03:00

Hoy no es el día para decir que siemmpre todo va a estar bien. Ayer no fue el día para que me digan que todo va a estar bien. Nunca todo está bien. Mi cabeza no esta bien. Por que? No se. A veces un nose enoja hasta lo más profundo de uno mismo.Irrita. No siempre es amenos escuchar un no se. Sensillamente no se. No se sabe. Todo nunca se sabe. Algo nunca se sabe. Me resisto a querer saber todo. Me tiño de azul para no saber todo.
Hay veces que uno tiene q sentarse en la caja de pandora e impedir que se abra, por que si ocurre eso no la podés cerrar más. Y creo q yo la dejé demasiado tiempo abierta. Por ahí es por eso que no se. Por que ante tantas dudas que surgen de esa caja nadie tiene las respuestas. No hay una explicación a todas las curiosidades de la vida.
Es tan sensible la luz a los ojos. Es tan simple sentir rozar sus dedos en mi. Es tan dificil saber por que no lo quiero. No quería. No fue. No se dió. Encuentros encontrados en único ser. Sentimientos contradictorios en una unica persona de carne y hueso y piel.
Yo voy a un lugar. Ahí voy. Hay un papel que me dan todos los lunes del cual me prendo para sentirme apenas un poco mejor por *hacer algo*. Ahi me dijeron: *solo por hoy* que importa el ayer. que importa el mañana si no podes hacer nada con ello. Ya pasó y ya pasará. Pensa en hoy. Hoy podes cambiar, hoy podés er feliz.
Que importa que pasó ayer. Que importa que caja abrí y no cerré. Qué importa que no sepa. Que importa, si ya pasó. Si no lo puedo cambiar. Hoy es el dia en donde comienza todo. Hoy empiezan las cosas a ser mejor siempre que yo lo quiera. Quiero hacerlo. Quiero poder. Quiero decir que Hoy, si pude. Quiero sentir que las cosas son como las quiero y no como me caen.
Hoy. Hoy. Hoy.

Perdon a los colores por ser tan gris a veces.
Es que no puedo ser más que un valor.
Pero, no soy en cero, soy en 18.
Debe ser por eso que no sé.

Por que estoy justo en el medio.

entre colores

2008-09-15T16:41:00.001-03:00

quien quiera

2008-09-15T16:38:00.001-03:00

creo que siempre me gusto decir 'quien quiera que lea'. Es evidente que nadie puede pedirle a otro alguien que se digne a leer. Nadie puede pedir a otro alguien absolutamente nada. Ni siquiera en los propios sueños uno puede. Alguna vez soñé que pedía que me pasaran la pala de cavar para llegar al otro lado de la pared, y nadie lo hacia. Había un sueño que tenia recurrentemente, en una mansión oscura, rodeada de colores helados, con varios seres fantásticos como de Hansel y Gretel y que nadie quería a nadie. Bah, no lo se. No se si de verdad alguien en algún momento quiso.

Por ende el que quiera leer, quien quiera que lea, podrá decir que estoy perseguida por mi misma sombra. Que soy extremista y que una parte de tristeza siempre está invadiendo mis letras. Pero nadie, nadie, ni siquiera el que lee, se puede dar cuenta que hay, más allá de las palabras en la pantalla. ¿Porqué es así? Por que nunca me digne a darme a conocer. Odio que me conozcan. Miento. Quiero que me conozcan pero temo darme a conocer. No agradar.

Hay pocas gentes, que pueden verme. Pocas, muy pocas. Alguna solo ven mi reflejo en mi expejo prupura. Otras solo ven lo que les dejo ver. Algunas no ven más que mi sombra. Otras ven la mitad. Otras ven un poco más. Otras ven más alla.

Hay una parte en las letras de las canciones que hay que aprender a leer entre lineas. Que hay q aprender a leer más alla de las palabras mismas. Creo que todos somos como aquellas poesías de Borges, que leia de chica, que casi me eran imposibles, irritantes, deslumbrantes, inentendibles y hasta sorprendentes. La verdad es que conocemos demasiado bien las palabras escritas en prosa. Nos falta (me incluyo en esto) leer poesía. Nos falta entenderla.

A veces hay gente que logra leerme entre lineas. A veces les resulto cautivante, a veces les resulto agotadora. A veces les resulto complicada, sorprendente. Pero en las lineas escritas puedo ver. Puedo ver que hay más que lágrimas y llantos. Hay más.

Una que otra sonrisa se me escapa al escribir estas cosas.

Puedo sentirme. Cautivante, sorprendente, interesante, inentendible. Como Borges.

lgrms

2008-08-30T15:55:00.000-03:00

¿Por que las lagrimas caen y son saladas? Me miraba en el espejo de mi baño. Nos e si uno se siente lindo cuando llora. Yo, al menos, no. Es raro que me sienta una hermosura, pero hoy había visto mi pelo, estaba prolijamente despeinado y me daba un aire suavemente cariñoso. Me sentí bien. Me volví a sentar frente al monitor y continué mirando mis películas.

Llego un momento en donde llore. Largué lágrimas. Con la lengua jugué a alcanzarlas antes de que toquen la parte inferior de mis mejillas. Me sentí horrible. Sentí mi piel áspera y los labios secos, imperfecciones, machas. Parece que con las lágrimas todos ellos salen a la luz. Ojos colorados, ojeras negras y piel rojiza. Mis manos feas, uñas sucias. Pies descalzos. Y olvidé los dos minutos en donde de verdad había disfrutado de mi misma, como raramente suele pasarme.

terror

2008-08-13T00:42:00.000-03:00

Cuando se despertaba ella quería poder volar hacia la luna ide y vuelta sin mirar hacia atrás. Pero la mirada de un extraño agazapado en el matorral la atemorizaba. Se quedaba encerrada en su casa. Temiendo a un ser oculto entre los arbustos.
Los miedos son increiblemennte irracionales. No se los ve. Solo se sienten. Se sienten en la misma piel. En los pies, en las manos. En los dientes sentís unas cosquillas extrañas. A veces le castañeaban. Despertaba así a las mascotas vecinas y un sin fin de ladridos y demás ruidos la sorprendían entrando a casa.
Aquella cosa. Aquel ser. Aquel fantasma siempre allí escondido entre las ramas. Nunca lo vió. No sabía que era. Pero los miedos son irracionales. Imposibles de entender. Sólo el escondido sabía que lo estaba. El pobre no se animaba a salir. La joven de dientes castañeantes y cabellos largos colror carbón se acercaba en puntitas de pie. Siempre con su largo camisón hecho de hilo de seda. Era una niña temerosa, jugando a la escondida. Los miedos son irracionales, pensaba. Nadie los ve. Sólo se sienten.

domir

2008-07-26T03:02:00.003-03:00

quiero poder gritar ahora!!
pero todos duermen ya... y hasta el tecleo es delator.
Es viernes y nadie hace más que descanzar... y yo que me acabo de desvelar. Me meto dentro y fuera de mi misma y encuentro apenas una cubetera llena de recuerdo. Busco una caje nueva en donde guardarla. No recuerdo que hacer.
Mejor me duermo

no hay titulo que pueda decir.

2008-07-26T03:00:00.001-03:00

Su nombre era… miento. Su nombre es lo menos importante. No es necesario saberlo para poder entender lo que les voy a narrar. No importa su edad, no importa su aspecto, no importa su sexo. No importa absolutamente nada. Por que lo que les voy a contar le corresponde a todos y a cada uno de nosotros.
Quien lee, por lo general, en algún momento escribió. Es la necesidad del poeta. Es la necesidad de aquellos lectores adictos a las letras. Pero no todo el que escribe lee. Por lo general suele pasar al revés. Y esta persona, que no importa ni quien es, ni como es, ni qué le gusta, era uno de estos seres despectivamente llamados *raros*.
No lee, pero sí escribe. Apenas copia de un papel a otro lo que escucho. Y aprende letra a letra lo que escribe y cree inventar. No sabe que es escribir por que no sabe lo que es leer, de tanto oir, mi persona poco importante, tomado como espejo de tantas otras, copia y sella todos los libros ya leidos. Todo aquello que alguna vez leyó.
Ella calcula letra a letra. No busca en diccionarios y utiliza las palabras más ordinarias en cuentos insulsos, creyéndose parte de un gran mundo. A él le falta una parte de si mismo, se avergüenza de ella misma. Se desploma frente a los pies de grandes autores de libros no inventados por que cree que así puede apenas acercarse a su pluma.
Pero solo logra ser uno de los engranajes de aquellas maquinarias de producción en masa, de personas ordinarias, que pasan sus ojos por las páginas sin de veras estar leyendo.

colores

2008-06-27T14:01:00.004-03:00

netamente ellos

llantos

no se

2008-06-27T14:00:00.003-03:00

comunal

2008-06-27T00:44:00.000-03:00

*No sos un ser común. Dejá de pensar que te estancaste y preguntate ¿Por qué? Puede que la respuesta la tengas en unos años, puede que no la tengas nunca. Pero preguntate el por qué. Dicen que los artistas necesitan la angustia para crear, por el mismo hecho de angustiarse al no poder idear*

No soy un ser común. Una persona que piensa como un ‘ser común’. Deambular con las palabras es una especie de Karma que se mantendrá unido a mi de por vida. No soy convencional. Es normal. Si lo fuera no tendría estás preguntas en mi cabeza. No me juzgaría tanto por no poder. Al parecer soy no soy de los que se comprenden fácilmente. No soy un común. Dando vueltas en lo mismo se da cuenta que son mis culpas la que me invaden por no ser igual a los demás. Preguntas que atormentan por su falta de respuesta.

Me quede pensando durante un rato que es ser común. Que es ser como los demás. Es imposible que alguien te entienda sin explicar todo lo que te rodea. Nadie entiende lo que pasa por mi cabeza, por que nadie sabe que es lo que la rodea. Es la misma ‘anormalidad’ que rodea a mi persona. Es difícil comprender a lo diferente, a lo que no es lo normal, lo común.

No quiero volver a explicarme. Me niego. Esa cosa de levantarme y explicar. Juego, en el mismo instante en que quiero darme a conocer comienzo a jugar con todas las palabras que existen y juego. Me divierto. No me doy a entender, por que nunca puedo concentrarme en el detalle que quiero dar a conocer. Me dijeron que eso está en mi. En mi ‘no ordinaria’ manera de mostrarme. Dando vueltas y caminando de piedra en piedra formando oraciones. No es tan grabe. Un detalle de todos los que me rodean. De todo lo que me mantiene. Pero sufro al no entender por qué no me entienden.

Explicar una vida es un capricho mío. Creo que todo me forma como persona. Toda mi vida para que sientan lo que yo siento. Todas las complicaciones de una infancia, una adolescencia y una especie de adultez que todavía no es tal. Todas las alegrías, tristezas, berrinches, risas, llantos de momentos que poblaron mi vida. Me cansé de explicar. Voy a lo simple. A lo uniforme. A lo que pertenece a mi vida, esas personas que están desde siempre, sin perderse, comprendiendo absolutamente todo, por que vivieron absolutamente todo. O al menos saben lo que viví. Al menos pueden decir que te conocen un poco. Y lo descubrí por los errores que al parecer determinan las verdades, o al menos las mías. Frases que unen a dos seres desconocidos. No hay que explicar todo para darte a entender.

Y todo eso por no ser normal. Por ser fuera de lo común. Acaso todos mis problemas, mis visiones, mis maneras de hablar quieren decir que no soy normal. Que no soy común. Creo que aquello exótico, aquello descomunal (de no común) me llamo la atención. Hasta puedo decir que me gusto. Pero me gusto, por que quiero ser como soy. Respetada como soy. Caracterizada como soy. Querida como soy. Un ser no común, poco convencional, lleno de preguntas filósoficas. ¿Quién soy?

lecciones rápidas de un juego...

2008-06-24T00:21:00.000-03:00

Admirar la facilidad de jugar con las palabras. Es tan facil hacerlo. Como respirar y exalar. Tanto como ello. Solo dejar que acaricien las teclas al pensar. Jugar con aquello que escribo para dejar q la cabeza vuele y deje de creer que esta encerrada.

Hay veces que es necesario gritar. Pero si uno se agacha y ve abajo de la cama encuentra un vaso de agua por la mitad. Y se da cuenta que lo dejo olvidado, vaya uno a saber por que razón. Está ahí y va a seguir. Por que es divertido volver a encontrarlo en unas semanas.

Vamos a olvidarnos de lo que pasó y seguir adelante. Vamos a decirnos que está todo bien. Creemos que la felicidad no está invadiendo.

¿Y por que cambiar de opinion? ¿Acaso es feo soñar? Nos hace despertar con más ganas de seguir soñando. Con más ganas de volver a dormirnos. Hay que vivir del sueño.

nAtt

(texto es tejer)

...

2008-06-04T00:59:00.004-03:00

te qiero en naranja

2008-06-04T00:55:00.001-03:00

De vuelta me fije si habia algo q aun qedaba ahi. Y sentí lo mismo que el primer día que lo vi. Dolor. Mucho. Ganas de explotar en mi misma. Fue la fortaleza inventada por mi misma. Las mentira que me dije cada mañana. Y hoy, decidí volver a probar, para entender si, efetivamente, es imposible aprender.

Al final somos iguales, pero no lo quiero decir. Prefiero olvidar, hasta, talvez, salir corriendo. Después de casi un año me metí, confieso que nuevamente me metí, para ver mi reacción. Hay una única persona que no superé. Una sóla. Arañas y musas de heladas yemas. Fueron todas iguales, son todas iguales. Ella distinta para mi. Igual a todas. Y no huele a jazmín, no. Huele a café y chocolates.

Quemados.

solo me quede con una frase de todas las que lei...

*follow my steps and you will find, i know your ways and blow your mind...*

'¿puedo preguntarte algo que nunca hice? - le dice Wendy una mañana a su esposo - ¿Puedo preguntarte que pensaste aquel día en el que un mal recuerdo se apoderó de tu mente? ¿Puedo? Estabamos en la plaza, quería un alfajor, quería uno. Pero en realidad quería que me cuentes. Era sólo una excusa, pero me compraste otro. Y me quede con la duda. Hara unos meses por primera vez fuimos. Acaso, ¿olvidaste? o ¿superaste?.

El se quedo pensativo, mirando al mar. La tomo de las manos y se largo a llorar en canción.'

soy como soy.

2008-06-03T00:38:00.001-03:00

se me juntan las ganas de hacer llorar a otros como a mi me hacen llorar. Por que hay que culpar a quienes nos persiguen en la noche, para impedir que puedan comernos. Canibales de sentimientos. Aquellos que se comen unos a los otros para sentir que la vida es un juego. Ellos que piensan que yo escondí el dado para impedir la próxima vuelta. No quiero jugar más. Lo dije, pero nadie me escucha, cada jugador hace lo que quiere con su peón. Cada jugador juega a donde se le plazca, sin pensar quien esta del otro lado del tablero. Jugando sóla, sin compañia alguna. Dudando en sacar a la reina.
Enroque. Tirando el dado quedo protegida. Adentro. Ac5.

Jaque.

sigo

2008-05-30T15:08:00.000-03:00

Hoy lloré cuanto más un litro de lágrimas.Saladas, tan asperas en el paladar. Tan espesas en las mejillas. Dulces, hicieron curar mi histeria. Amargas, me trajeron a la verdad. Estoi tan equivocada? Estoy tan confundida. Enojo. ¿Por qué? ¿Cuál es la razón de sentir ese enojo, luego arrepentirme y al mismo tiempo gritar?
Quiero mejorar, curarme de esta enfermedad inexistente (...)

mi regalo

2008-05-30T03:05:00.003-03:00

simples lineas q forman un dibujo. quiero no crecer. Dejame pertenecer a un mundo en donde las personas se mantienen niños. Por siempre. Perdoname

lloré

2008-05-30T03:04:00.000-03:00

Quiero dejar de ser mala. Me siento mala. Quiero dejar de hacer mal. Me siento mal. Este es mi regalo de disculpa. No me sale otra cosa, lo hice hace tiempo. No me sale ahora. Quiero dejar de llorar. Basta. No más.
¿Por qué? Estoy dudando de la existencia de este lugar. Creo que tengo que crecer. Neverland no existe. Tal vez sí lo hizo tiempo atrás. Pero al parecer llego el momento de dejarlo atrás. Me lastima. Seran las imágenes las que me ayuden a mantener mi parte de niña? Al parecer hay un lugar en donde las personas son adultas algún día y los niños no los son para siempre. Me veo en la obligación de crecer. Justo yo.

negro y blanco

2008-05-26T08:32:00.002-03:00

link.

break

2008-05-26T08:30:00.000-03:00

Jugue un rato en mi cabeza y me tente a cambiar de programa. A ver de que era capaz con el otro, sin nada de nada. Sin fotografías, sin nada más que vectores. Pero evidentemente no fue el día y los cuadraditos ganaron y sigo con lo mismo. Las tijeras cortan y no me desligo de aquello de lo que estoy atada de pies y cabeza.
Es ficcion. Tal vez. Para mi es tan real como que las agujas del reloj giran hacia la derecha (era así, no?). Mis sentimientos son realides y son las reales como que mi hermana está completamente dormida.
Definitivamente los colores no son lo mio. Evidentemente no lo son. Ni más ni menos. Ni los fríos, ni los tibios, ni los tierras. Los grises. Un toque de color a aquello que no deja de ser gris. Qué significa el gris, bla?. Vos que hablas de la psicología del color?
Es un color el gris? Un valor? La ausencia de él?. Dependiendo de cuan gris sea, será mayor el llanto acumulado en un persona?. Y si se es blanco? qué quiere decir? Qué el llanto se terminó de asumir y la carga es más liviana? O que se logro ocultar dentro de las mismas lágrimas?. Bla, por favor, necesito una solución.
Basta de mentiras. Con patas cortas, rapido. Escapa. Ella con los cabellos al viento. En la soledad. Sola. Yo no. No. No, estoy sóla. Levante la mano.

sonreir

2008-05-21T01:56:00.002-03:00

*me parece tan común el azul*
.que quiere decir sonreir, si ella es quien puede vivir del amor.

releer

2008-05-20T01:40:00.002-03:00

nunca las palabras me había devuelto al enojo. Me enoje de vuelta con ella. Quien quiera que sea, ella vuelve a mi. Me invande en los sueños. Ojala se la lleve el viento. Que vuelen las palabras y que se pierda corriendolas. Nunca aprenderá a hablar si no se anima a expresar. Si no se anima a decir aca estoy. Si no te animas a estar. Cielo, ella es Cielo. Flora y Fauna. Cielo.

Nunca me había recordado un enojo, un escrito. Llantos, lágrimas, sonrisas, fríos, nunca enojos. Será que no soy de enojarme, pero cuando algo toca aquello que es tuyo. Cuando algo intenta interponerse por un instante, de alguna manera el enojo sale.

Defendiendo a aquello que uno ama. Aquella persona que camina a tu lado todas las mañanas.

auch!

2008-05-19T14:55:00.002-03:00

A ver. Parece que cuando uno siente, siente enojo. Yo siento rabia. Rabia, como una cosa q sube lentamente por la garganta y se deja estar hasta que se deja explotar. No copien las palabras. Pertener a un grupo de originales fotografías en donde la verguenza no hace más que opacarte. Sin darte a conocer y no dejar que los demás te quieran. Copia palabras, copia fotografías, imágenes, recuerdos ajenos los hace propios. Creyendo así llegar a quién de verdad la anima. A quién la inspira, sin nunca poder mostrarselo. Por más que se lo diga.

- Ella esta tan asustada que quiere parecerce más al otro. Y por primera vez eso me enojó -

sleep

2008-05-14T13:47:00.001-03:00

solo quiero descanzar en los pies de mi arbol.

negro.

dreadfulday.

2008-05-13T01:37:00.000-03:00

llore

(callada sin decirle a nadie q lagrimeaba de emosion)

mariposa

2008-05-11T11:20:00.000-03:00

a ella yo la adoro. A ella la llamo cada mañana con mis cantos. Ella es especial, pero no lo sabe. Ella fue de la primera persona que temí. Fue la única persona a la cual quise odiar, al menos por un instante. Por que, inconcinetemente, o tal vez no, se volaba de mis manos sin decirme a donde ir. Se acostaba pensando que podía con él. Escribia las poesías que yo no podía recitar leia los cuentos que yo nunca me atrevería a nombrar. Y enamoraba. Enamora. Ella, con ojos de avellana y manos delicadas acaricia, toma todo aquello que se le presenta, como propio. De ella. Soy de ella. Somos de ella. Y ella no lo sabe. Pobre muchacha de nombre imaginario. Pobre. Clama a gritos que no la dejen sola sin darse cuenta que somos abejas a la miel. (...)

mios

2008-05-11T11:18:00.001-03:00

son solo de mi.

de mios.

mi.

no leas.

2008-05-09T15:20:00.000-03:00

debo tener algo de masoquista.

No hay tiempo y me siento en Havanna a ver como la gente se ama. Se quiso, se odia. La odio. Con mi corazón más alla de la garganta. Dejama sentir que la odio con mi vida y más. No oido. NO merece odio. Merece nada más que lo que tiene.

Nunca sabrás el nombre de aquella amiga de hielo, aquel angel desnudo. Aquella bella durmiente de cabellos largos y mejillas coloradas.

Con frío.

angustia

2008-05-09T15:06:00.000-03:00

me angustia tanto sentarme a dibujar.

No quiero dibujar. Me hace mal. Me deja con dolor de panza durante toda la tarde. Mucha fuerza de mi tengo que poner, por que en cada poquito de fuerza que pongo veo como se me cae el mundo sobre mi. Al levantarlo me vuelvo a caer con ganas de dormirme para siempre en el umbral de aquella puerta. Abandonar. Dejar. Suspender. No hacer. Creo que sigo por el mero hecho de nunca más volver a hacerlo.

Tengo miedo a las burlas, a los miedo tengo miedo. Amo el sábado al mediodía. Salir y darme cuenta que lo único que hacer es esperar llegar a casa.

Ayuda. No me dejen dejar.

brújula

2008-05-09T01:07:00.000-03:00

Durante un tiempo la comprendí. La vi perdida en ella misma. No sabía para dónde escapara y la ayude. A buscar una brújula que le indique como volver a algún lugar. Finalmente comprendí. Como ir, sin saber dónde ir.

Se encontraba tan perdida mi protegida de aroma a jazmín. Tan dulce niña. Tan dulce mujer, que aunque tres años mayor, tres años de cuidados de mis manos. La amaba por sobre todas las cosas en este mundo color cian. La amaba por sobre todas las personas en este mundo librado al azar. Pero nadie, por más amor que tuviera para darle, nadie, la entendía como la entiendo yo. Es tan pequeña y tan avasallante el amor que brota de sí, que espanta a aquel que se le acerque. Enamoradiza, callada, sonriente. Enamora a quién la observe y espanta por miedo a sufrir. Y sufre por cada palabra callada desde su corta edad. Sufre cada silencio en agosto. Sufre cada vez que despierta desnuda, abondanada al azar.

¿Cómo ayudarla a nada? No puedo ayudarla sin saber que quiere de sí, sin saber que quiere de mi. Camina ligero, se vuelve a escapar y se que volverá. En un día, a lo sumo dos, con una carta entre sus dedos pidiendome, por favor, que la ayude con eso. Que la ayude a escribir un cuento. En el que ella sea la heroina. Fauna.

que personaje invente con esta niña. Si supiera. Si leyera.

fauna

2008-05-08T13:34:00.000-03:00

A ver. Cómo empezar. Lo escribo aca por que es lugar más lejano a que ella lo lea. Ella es una persona especial para mi. Es una persona que se parece bastante a mi, sólo que con tres años más y con un nombre imaginario que empieza con F y un aroma a Jazmín que vaya uno a saber por qué se desprende de su cabello.

Le gusta escribir y le gusta narrar pero es bastante más tímida que yo. Bah!. Es la timidez como yo hace unos años. Hara un año, dos años, tres años. Ella a mi edad, era yo a los 16. No es inamdurez, más que nada es 'incapicidad para creer que uno crece'. No es que yo sí quiera crecer, pero al menos, desde hace un año, se que lo debo hacer, y no queda otra y si me encierro en la cuestión del no crecimiento, termino sufriendo cada año de mi vida. No vale la pena.

Fauna. Amante de los animales. Amante de la escritura. Escribe pero nadie ve lo que ella narra. Sabe de poesía, creo que eso me asusta demasiado. Sabe de poesía y sabe de poemas, sabe enamorarlos con sólo mostrar su nariz. Su aroma a Jazmín es la musa de todos los Poetas. Acaso ¿mi poeta? ¿Qué es la posesion de una persona?

Las personas no se poseen. Es díficil decir que alguien es de otro alguien. Personalmente, no me gusta. No me gusta por que me siento en la imposibilidad de ser de otra persona. Quiero ser hija, novia, amiga, madre, tía, demases. Pero ser de todos y no ser de nadie. Ella, en cambio, es lo opuesto. Se dió a pertenecer a los demás. Se olvidó que existía ella misma y se regaló por una buena estrofa de canción, por un párrafo de un cuento de hadas. Y compró también a varios, pero ninguno le hizo el bien que ella esperaba.

Me sentí celosa de ella. Me enoje con ella. Ser la competencia de un hada es imposible. Ser la competencia de un ser tan hermoso. Imposible. No sobrevivir. ¿Por qué lo hizo?. ¿Acaso no vuelve a visitarme por que cree que no la quiero? ¿No ve mi admiración? ¿No se da cuenta que la extraño?

Que ganas de 'no más con vos del otro lado del monitor' sentí. Pero calmé al ver su teléfono en mi pantalla de color blanca. Un llamado avisando que no olvidó. Que pretende crecer, al fin, con esfuerzo, pretende crecer. Paso a paso. Que necesita ayuda para hacerlo. Pero debe hacerlo. Por que está sola, sin más que ella. Sin más que un cuaderno de hojas lisas y de colores escribe canciones que, tal vez, un día, alguien cante.

Amor.

Fauna & Flora.

escribir II

2008-05-08T13:28:00.000-03:00

cuantas ganas hay de sentarse a escribir. Tengo ganas pero no la idea de lo que quiero y tampoco es cuestión de hacerlo sin ningún fin. Por que por más que yo piense que escribir sin estar pensando más que en la palabra, está bueno, al menos, saber qué sentido tiene esa letra que vas a tipear. Me gustaría escribir una historia con un final, por casi todas quedan por la mitad. Me gustaria escribir un guión para filmar y editar y tener que mostrar. Investigar sobre los efectos de las hormigas en el medio ambiente. Quiero saber escribir poesía, quiero escribir una nota para un diario. Quiero poder escribir algo.

Quiero que me feliciten por algo que escriba. Quiero que mi mamá lea algo de lo que escribo, por que me gustó lo que escribí. Quiero poder escribir sin pensar en la siguiente letra. Quiero escribir sin sentir más que el escribir.

La cabeza va más allá de las palabras y a veces me quedo en la mitad, sin saber con cual quedarme. Una me guía y la otra me esclaviza. Y visceversa.

cianotico

2008-05-08T13:23:00.000-03:00

Otra cosa, y esto es mucho más personal y se refiere a la manera de escribir de cada uno, pero si querés estamos para opinar, aquí ando diciendo: yo lo hubiese terminado en el último tijera. Para mí es deja mucha más marca en las personas terminar con algo que deje pensando en todo lo que pasó. La frase final es una significación tuya de la tijera, pero, si fuese mí cuento, lo hubiese puesto antes y terminado con un tijero. Para que a quien lo lea le quede rebotando la palabra en sus oídos, como te quedo a vos al irte para tu casa.

(retazo de un comentario a una chica del .ar (...) si esta leyendo ella sabe quien es... ja. el cuento es bueno pasen a leerlo)

rara cianotica: http://www.fotolog.com.ar/rara_encendida/photos/552508

casa

2008-04-28T11:11:00.000-03:00

mi casa tiene un pato muy grande.

mi casa es linda y chiquita.

mi casa es mia.

la comparto

amo mi casa linda chiquita y de patio grande.

quiero una casa de patio grande y paredes altas.

quiero mi casa.

poeta

2008-04-28T11:08:00.000-03:00

Que lindo leer poesia al despertar de un sueño rosado.

Que lindo leer.

Quiero leer más de mi poeta azulado.

Amo a mi poeta colorinche

siempre

2008-04-28T11:02:00.000-03:00

tanto tiempo paso. Tanto desde la última vez que escribi. De verdad que paso tanto?. Por qué paso?. Por qué? Por qué me pasa? Por qué spy así?. No quiero más berrinches en mi estómago. No quiero. Sólo quiero que me ame. Sólo quiero que me deje ser suya de nuevo.Ser de él para siempre. Que me deje abrazarlo hasta siempre. Que me deje quererlo, cuidarlo, tenerlo por siempre. Existe esa palabra? ¿Para siempre? ¿Existe esa expresión? ¿o se perdió ya?

Yo creo que quedan por siempre las cosas. Lo creo. No lo creía, pero aprendí que sí creo. Creo que pasa para siempre. Por siempre. LA cosas lindas. Allí. Siempre. Sin terminar. Terminadas.

No quiero pensar en un final. No todo tiene que tener final. No quiero todo con final. Quiero que nada termine. Me das un lugar en donde no terminar más? ¿Me regalas una gota de aquel de aquel elixir del NO final?

(no te des cuenta de que escribo... solo un hgris)

(mancha gris)

poetisa

2008-04-18T10:31:00.000-03:00

es todo tan verde y amarillo

y hasta dentro de unos días no lo había entendido.

ingenua poetisa.

Habla con el poeta.

(que no se da cuenta que lo es)

(que intenta ocuultar sus raices)

(que intenta cerrar los ojos a las palabras)

(pero que no sabe como ocultarlas)

(y solo le brotan)

(de los labios...

de su boca.

de sus manos

de su música.

de él

lechuza

2008-04-18T10:30:00.000-03:00

aprendi a tocar una cancion en el casio chiquito y ya me siento realizada de aca hasta que aprenda otra más. Una canción de nenes que me gusta cantar cuando estoy aburrida. Fue en un arranque de tocar teclas sin sentido buscando una que no encontraba. Era una linda, que suena como el agua. Pero esa no estaba. De arriba para abajo (o al revés) toqué tres y volvi a la primera. 'nananana' No sabía que era pero sabía que conocia eso y sabía como seguía. Buscando las siguientes me metí adentro del aparato y lo busqué. Hasta que lo enocntre. La encontré entera, esperandome. A mi. Sí. Y no sabía que canción era. Sólo sabía que la conocía. Y que a partir de ahí era mía. Sólo mia y del casio chiquito. Quiero levantarme y mostrarla, ja. pero seguro que me equivoco. O no. Soy feliz.

bafici

2008-04-15T00:41:00.001-03:00

que mas decir.

es todo azul.

mi

2008-04-15T00:39:00.001-03:00

silence

2008-04-15T00:38:00.000-03:00

- La falta de color también es color-

Complice

gris en mi honor

2008-04-15T00:37:00.001-03:00

Hay algunos días en los que me gustaría evadir toda responsabilidad y escaparme por ahí a buscar mi beso. Alguna mañanas me las rebusco para levantarme con ganas de salir a caminar sin más que el un dos tres ya. decidir. Lástima que no haya sido hoy el día. Lástima que nunca pueda evadir lo que debo hacer. Nunca separar los deberes de los quereres*. Regalarme un día para dos. Con moño y todo. Con dulces y todo. Con idas y venidas. Vale la pena jugarse en esas cosas. Vale la pena hacerse a un lado de lo que estamos obligados para disfrutarnos un rato. Cuerpo a cuerpo. Pegados. caminando con mi remera negra por capital. Con un saco enorme, con un suspiro en mi oreja. Vale la pena. La vale?... evadamosnos. Olvidemosnos que los demás existen y seamos vos y yo. Siendo uno. Olvidemos un día que debemos estdiar y trabajar. Y sumemosnos al placer. Algún día lo hare.

burbuja

2008-04-04T13:36:00.000-03:00

duermete niño
duermete ya

afraid

2008-04-04T13:34:00.000-03:00

tanto miedo tanto. Tanto que estaba mirando como me mordian las puntas de los pies. Ellos estaban observando mi cara de auxilio a la medianoche. Tanto miedo tanto. Ven por mi. Ven. Aqui estoy. Esperando

extraño

2008-04-03T12:00:00.001-03:00

· ♥ ·

miel

2008-04-03T11:56:00.000-03:00

escondida bajo un saco negro y una camisa de hombre. Disfrutando su aroma a vainilla. Sabor dulce y picante en la punta de la lengua. Amores de invierno a casi un año de pasar toda la vida. A solo un año de aquello que no se sabe que más es, más que sentir y vivir.
ojos color miel, que me miran de reojo cada mañana al levantarme. De lejos, me cuidan.

tres

2008-04-03T11:54:00.000-03:00

Estaba parada frente a ella. Con las manos entrelazadas con las suyas. Los brazos pegados al cuerpo. La frente sudoroza, la nariz colorada. Sus ojos la miraba sorprendida y triste. Odio que de a poco se convertía en daño.
Sus dedos alrededor de una taza de cafe, sentada en un banco de a penas unos poco centimetros de altura. Ella con los codos apoyados sobre sus rodillas. Él la miraba a través de una cámara, a lo lejos, la espiaba y la imaginaba sentada a su lado. Como se odiaban esas muchachas, ambas enamoradas de ellas mismas. Se confundió. Ya no sabía a quien observaba su cámara. Apagó la cámara.
Dulzura, temor, algo de odio, algo de amor. Algo de compasión, la mira celosa, la miraba deseando ser ella por un instante. Deseaba sentir ese cuerpo con el suyo como aquella vez había imaginado sentir. Pero ella lo tenía. Lo tenía, sentado a la distancia notaba que las observaba.
Se paró y se dirigió a ellas. Quién. Se confundió. Se sentó a fotografiar.

gris medio

2008-03-30T22:42:00.000-03:00

obviando mi cara de no sé que...
shh
solo para vos

love

2008-03-30T22:32:00.000-03:00

Escucho como suena una trompeta. Dentro de una canción tan hermosa. Dentro de ella luego comienza sonar un teclado, música inventada. Música de mentira que alumbra a las almas.
Tú música en mi oido. Tuya y mía. Amo tú música. Amo a tu ser como a ninguno aprendí en este mundo violeta. Armemos burbujas, pompas de jabón en las que volar e irnos lejos de la realidad. Por un día, por una hora, un minuto. Un tiempo, juntos, de la mano.
Esa es mi propuesta. Salgamos de aca. Nadando. En barco, volando.

. ♥ .

que palabra aquella.
a.m.o.r
love
*

él

2008-03-30T22:26:00.000-03:00

'entre tus piernas.'
Le titilaba y decía solo eso. Una leve sonrisa se le asomo en la boca. Tímida sonrisa en sus labios. Miro para ambos lados. Todos dormían. Nadie la vió sonreir, pero sintió como esas palabras escritas en un aparato color azul la llenaban de aquel amor que nunca había imaginado poder sentir.
Cada mañana despertarla con un beso, una caricia en la nariz, morderle suavemente la oreja, tierna. Entre sus brazos de día y de noche, caminar a la luz de la luna, pasear bajo el el sol de Verano. Esconderla dentro de su tapado gris oscuro, casi negro. Contenerla en su amor, juntos.
'Hasta el amanecer' ella contesto.
Siente su respiración en sus cabellos, suaves, lentos. Cantandole al oido.

fin

2008-03-27T09:47:00.001-03:00

Hechen
Anclas

soga

2008-03-27T09:43:00.001-03:00

Una soga en un barco, atado a una isla.
En un barco la isla.

barco

2008-03-27T09:42:00.000-03:00

cegada con la luz, recortando aquellos espacios tan bonitos. En un barco sin timón, ni timonel. Tierra se escucha de lo lejos, pero uno sigue nadando, guiando al sur. Timando al sur, caminando al sur, navegando al sur. Por más tierra al norte, ella eligió el sur. Lejos de tierra, cerca del agua. Atada al agua.

sentirme bien

2008-03-25T00:55:00.001-03:00

no me siento capaza de ponerme a sentir aquello.
(dejame sentirme bien)

dolor

2008-03-25T00:54:00.001-03:00

Suele ocurrirme que las cosas son diferentes a lo esperadas. Por las frases terminan con un ‘lo siento’ que no vale ni cinco de pena. A veces la cinco de pena es una verdadera pena q se queda pegada en el zapato de cualquiera de nosotros. La pena q abunda en cada uno de los sueños. Una pena no es solo una lagrima, es mucho más que es eso. Es un dolor que abunda en el alma para dejar el cuerpo descansar. La pena no destruye al cuerpo, ataca al alma bajo las sábanas, todas las noches de invierno, y nos hace entrar en el frío del imperio de las sombras. ’Somos seres apenados en un inframundos de entes ni vivos ni muertos’ Sobrevivir en la penumbra es difícil y quienes logramos hacerlo muchas veces nos vamos consumiendo a nosotros mismos desprestigiando nuestra vida día y noche. Creyéndonos nada siempre que nos miran a los ojos. Sintiendo todo como una amenaza hacia lo que somos. Increíblemente difícil ser yo. No me creo más. No me creo superior, me creo inferior que todos aquellos que logran vivir sin sentirse añejados por la vida misma. Sin sentirse dolidos por ella misma. Sin sentirse dolidos por el dolor.

abrazame

2008-03-24T02:27:00.000-03:00

como me gusta sentir el calor de tus brazos alrededor de mi cuerpo.

(tu propio magenta es tuyo,,, )

colores

2008-03-24T02:24:00.000-03:00

¿que significa el color?
es solo la necesidad de cambiar
y de notar el cambio
en mi,
en vos,
en el color

artista

2008-03-24T02:22:00.000-03:00

Estoy tan perdida que no se como seguir escribiendo. Olvide lo que es escribir. Se me olvido en un cajón la idea de escribir y día a día voy recordando lo que quería decir. Pero cuando lo pierdo de vuelta sólo siento la necesidad de ahogarme en un mar de letras. Son las cosas que me gustaría sacarme de encima las que me abandonan tan de pronto. Esas cosas que me tapan so las que más me inspiran. * ‘Artista, sos una artista’ me dijo una vez un amigo. No tenía idea de lo que decía. O acaso si la tenía? Acaso los artistas sufren para el arte y por él? Artista. Acaso yo me creo una Artista? Soy capaz de llamarme con tal nombre? Conozco varios artistas, de varias índoles, de varias edades, pero acaso yo, puedo siquiera llegarle a los talones? Puedo compararme, por más mínimo que sea, con ellos? * Me gusta pensar que soy apenas un canto. Muy volátil. Soy aire. Y vuelo. Y hago volar, por eso escribo.

cielo

2008-03-17T12:21:00.000-03:00

mirando el piso

2008-03-17T12:17:00.000-03:00

Hace un tiempo ya que perdí unas palabras. Pero son de aquellas que se pierden de buena gana por que no se quieren tanto. Por qué? Porque duelen al ser nombradas. Nombres que no querés recordar, susurros que olvidar. Las perdí y hace un tiempo sentí que perdía las otras. Las que sí me gustan, las que sí me acurrucan bajo su brazo. Esas palabras las perdí también y con ellas me perdí yo. Increible, perdida en las propias palabras pero sin saber que quería de mi. Perdida en mi paraiso, sufriendo cada dolor como el anterior, cada punzada era lenta y profunda, cada una pertenecía a sí misma y a su opuesta y yo convivía con las dos. Son aquellas palabras que se pierden junto a las malas y te convocan al llanto una y otra vez. Llaman, claman, piden a gritos que las angustias sean sacadas. Sólo llantos de letras perdidas. Y yo también. Me perdí con ellas.

Gateando llegué al final de la travesía, encontre el encendedor y prendí las luces. Camino de frente, un tanto agachada, más que nada, con la vista aún pegada al piso. Mirando desde arriba para abajo. Pero, al fin, camino (...) camino. Pegando en cada paso un alarido de triunfo. En cada paso una sonrisa con ganas de dar el proximo, que sospecho será tan doloroso como el anterior.

Pero, que más da?.

resistencia

2008-02-13T13:36:00.000-02:00

me resisto totalmente a pensar que esto es el fin.
de que?
de alguna cosa que es.
de otra que fue.
de mi.
de todo.
mirando al frente. como siempre. soñando,
despierta
...
..
.

preparados, listos, ya.

2007-11-11T03:58:00.000-03:00

Finalmente lo hice. Tome aire en una bolsa y me la cargue al hombro. Tome un chocoltae de la alacena para no olvidar lo dulce. Tome una manta de debajo de la cama para el frío. Un cuento azul por si se me olvida lo que es soñar. Un collar de cuenta para contener mis nervios. Un mar negro para tener donde llorar mis penas sin que andie note lo húmedo. Un canto triste para alegrar.
Lo tomé y me largue ala travesía.
¿porqué? Por que volví a leer. Por que aprendí a leer de vuelta. Me escuche. Grito mudos que no salían por ningún lado invadían mi espalda y, al fin y por suerte, pudieron escapar en sonido y en letras suaves al oído de alguien… que nadie escucho.
Vuelvo a empezar. Hay una cuenta regresiva. Debe volver a ser así. De bo volver. Debe ser así. Y sonreiré de vuelta, cual antaño.
Me llevo conmigo todo lo necesario. Me llevo conmigo todo aquello que me pertenece. Y el beso oculto que Wendy escondía todas las mañanas.

hoy me toca firmarlo... porque es declaración primaveral...

nAtt

keep that dream little girl...

2007-09-21T20:28:00.000-03:00

Son aquellos sabores amargos en la punta de la lengua que nos dicen que no hay que hacer y que sí deberiamos. Son aquellos besos en noches furtivas escondidos del amante obsesivo. Son las palabras sobre las mejillas rosadas de la mujer que amas. Son los dientes blanco mordisquenado la manzana.

Son los abrazos de verano.

Cariños de invierno.

Frío de otoño.

Mariposas de primavera.

Por un dia de vida. Que viven, es verdad pero no mueren sin haber vivido. Mariposas. Mariposas en la panza, que viven sin haber vivido.

comenzar...

2007-09-11T02:14:00.000-03:00

Es definitio. Hay un dejo de masoquismo en mi manera de ser. Soy un ser que comienza sus días con una ya de por sí triste sonrisa y lo termina con una lagrima fingida. Por miedo a estar llorando sin razon busca alguna que de verdad valga la pena. Creo que pasa solo una cosa: des*amor. Pero ojo, no de ese que uno recibe de otro, no de aquel que uno le da al otro. Con el tiempo entiendo. Tengo mucho amor que dar. Tengo mucho amor para querer. Y me han dicho algo que me hizo sonreir una vez (o más veces en realidad) ’merezco amor’.
Pero hay uno que no logro controlar. Hay uno que no logro saber que es ni como se siente. El amor por mi. Ese que me obliga todas las mañana a lavarme la cara cuando me levanto del cama y ponerme a estudiar feliz. Ese amor que me hace mirarme al espejo antes de salir a cualquier lugar que vaya. Ese amor que me insista en sueños que debo quererme.
Y me dice que nadie pueda criticarme. Nadie me pueda decir nada que me pongo mal. ‘tenes las uñas largas’ ‘estas más gorda’ ‘que ojeras que tenés’ ‘que feo color de remera’ ‘¿eso estas estudiando? ’ Asi es, y explote como un barril de pólvora. Como si al lado de él una chispa.
Exploto. Caboom, cataplan. ¿Cómo defender aquello que no quiero? ¿Cómo admirar aquello que me avergüenza? ¿Cómo proteger, cuidar aquello que no me gusta?
Y me siento acá. Y cosas que por mi cabeza estuvieron volando, hoy justo hoy, cuando mis defensas están bajas decido hacerlas. Así de una y sin vueltas, me obligo a releer lo que en algún momento sentí. Me obligo a sentarme y ponerme a pensar en lo que diseñe.
Y cual ficha, ellas caen a mí. Las palabras. Las ideas. Las lágrimas que no lloro. Yo no lloro. Me esfuerzo por sacar la angustia. Pero ella ya es inexistente en lágrimas. ¿Por qué? Ya lo entendí. Lo comprendí, lo entendí todo. Más que todo. Absolutamente todo. ¿cómo no querer dañar aquello que no se quiere?

[No llore. No vale la pena. No lo vale. No hoy. No mañana. Quererme. Aprender. Ser. Dormir. Soñar. Aprender. Entendí. Feliz de saber mañana por donde empezar. Hoy no voy a estudiar. Mañana me levanto me lavo los dientes, me lavo la cara, me peino y m pongo la remera negra y m siento con un café y una tostada a estudiar. Mientras las hojas salen por allí. De la pc. Se imprimen lentamente.]

tren

2007-09-10T19:17:00.000-03:00

En puntas de pies, descalza, sintiendo el frío acero bajo sus pies. Ella se desplazaba con su cámara. Intentando capturar cada instante. Cada momento que se le presentaba. Capturaba los más mínimos detalles de la existencia de cada andante. De aquellos seres deambulando perdidos en la oscuridad del día. Ya anochecía. Ya atardecía y volvía a anochecer y ella con su cámara capturaba en imágenes, llenas de todo lo que los ojos pueden ver, todo lo que los oídos pueden oír, todo lo que cada uno puede sentir.
Ya amanecía y ella con su cámara ve como el primer tren comienza a andar por los rieles. Cuatro, tres, dos, uno.
Ella veía. En su tren veía, observaba.
Su tren se iba y fotografiaba.
Y cuatro, aun quedaba allí.
Esperando.

acaso...

2007-09-07T00:19:00.000-03:00

Acaso te dijeron que esta embobada con aquel con el que siente aquellas famsas mariposas en la panza en cada minuto en q lo ve venir...
Que le gustan sus labios...
Que le gusta sentirlo ahí con ella...
Que se pierde en sus brazos, en los abrazos...
Que las palabras quedan cortas para decir....
Que los silencios quedan cortos para callar...
Que no levanta (ahora ella) la mirada a la pantalla...
Que hay más que decir q lo q calla...
Que aprendió que es amar, q es amar de verdad y no suplicar ser amada...
Que aprendió que cuenta, que sabe contar que aprendió a aprender que enseño a enseñar, que enseño a aprender...
Que se preocupa por el, que lo quiere a el q lo ama a el...
Que el aire se va d su cuerpo cuando lo besa
Que la voz se le va cuando habla d el...
Que le gusta y es lo q no creía q era lo que sentía

tan pasado q ni recuerdo cuando...

2007-09-06T01:18:00.001-03:00

Estoy cansada de equivocarme. Estoy cansada de herir. Estoy cansada de hablar. Estoy cansada de reprimir lo callado. Estoy cansada de actuar. Estoy cansada de sonreír. Estoy cansada de decir. Estoy cansada de oir. Estoy cansada de gritar. Estoy cansada de cantar, estoy cansada de mirar. Estoy cansada de pensar. Estoy cansada del rencor. Estoy cansada de estar errada.Estoy cansada de llorar. Estoy cansada de deber. Estoy cansada de buscarme. Estoy cansada de perderme y no encontrarme. Estoy cansada de dormir. Estoy cansada de la nada. Estoy cansada de cambiar. Estoy cansada de que no valga la pena. Estoy cansada de aceptar. Estoy cansada de no valer. Estoy cansada de pedir perdón. Estoy cansada de escuchar canciones tristes. Estoy cansada de frustrar. Estoy cansada de que mis plabras sean desvalorizadas. Estoy cansada del miedo. Estoy cansada de mí. Estoy cansada de estar cansada, de estar cansada....

sometimes...

2007-09-06T01:16:00.001-03:00

A veces uno se sienta a pensar en lo que hizo mal. Esos días son los que uno pregunta por qué. Y busca la respuesta a aquel por qué hasta abajo de la cama. Y así aparece aquella respuesta que puedo asegurar, y con mucha más certeza de lo que están pensando, que no es la esperada. Aunque hubiéramos asegurado cinco minutos atrás, que preferiamos tener aquella mala jugada, a estar navegando sin ninguna meta.
Ella buscaba ese por qué. Ella buscaba el por cuando. Donde levantarse, donde ir, donde partir, por qué vivir. Si era feliz.
La inseguridad nos ata de piernas y cabeza a aquello que conocemos, a aquello que sentimos nuestro. Nos atamos a la silla que nos predice que podemos estar seguros. Esa silla de presos de nada, de presos de nosotros mismos. Aprender a soltarse a tiempo. Por que sino nos soltamos nos seguimos manteniendo en la nada, estamos en el lugar que la silla nos llevo. Me até. Estoy atada buscando un por qué, ese por qué, que no tengo ya intenciones de encontrar. Por que si lo encontrase dejaría de ser un misterio. Y los misterios, los misterios mis queridos lectores, son lo que alimenta a nuestras mentes.

principio

2007-09-06T00:59:00.001-03:00

(...) Se que un día me levantaré y me daré la cabeza con la pared. Se que un día me daré cuenta del verdadero sentido de las palabras. Del verdadero valor del poder. Del punto clave entre vos y yo. De lo que es el verdadero amor. Lo sé. Lo tengo claro. Pero, la verdad, hoy te lo digo y te lo aseguro, no me importa. Quiero vivir el hoy. Hoy. Carpe Diem. Exacto. Cual un poema romántico. Cual cosquilla de abril. Cual mariposa en invierno. Disfrutar sin saber cuando será aquel día en el que despierte. Vivir en el ensueño de los cuentos inventados y los relatos dulces al oido (...)

cansancio...

2007-08-20T14:18:00.000-03:00

No tiene sentido lo que decís. Lo que se quiere se puede. Fijate en mí. ¿Cómo estoy?, ¿acaso me ves casado aun, con mi esposa y tres hijos?. No, estoy aca con vos y tres hijos, esperando que puedas, o que te decidas a poder. // Esperas que sea muy fácil. Crees que es muy fácil y no te das cuenta. No es tan simple. No es tan falto de sentimiento lo mío. Es una vuelta a existir en el mundo, es un reaparecer a esta forma de vida tan extraña. // Algunos se alegraran. Yo, vos. Los dos vamos a estar bien juntos. ¿o no? // Si. Supongo que sí. Espero que sí. Quiero que sí. Deseo que sí. // La última noche de risos rubios. La última noche. No más. ///

/// No puedo. No puedo hacerlo. No puedo mentirte más. No puedo. No quiero. Lo que quiero es no poder. Pero lo que no puedo es no querer. Así que debo hacerlo y debo decirlo así. // Si tan decida estas, decilo. Pero no dudes más, dame la mano, dámela. // No quiero. Pretendo serlo, pero no lo soy más. Comprendelo. No soy feliz. Intente serlo, pero se acabo, ya esta. La felicidad se fue después de aquel día. ¿Te acordás? Que bien que lo pasamos juntas. Que lindos momentos. Cuanto daría por volver ese momento atrás y sentir todo eso nuevamente, vivirlo nuevamente. Juntas, en ese kugar emoto del planeta. Invisibles a muchos, invencibles a todos. Tan simple, tan complejo al mismo tiempo. Tan tranquilo, tan dulce, suave. // Dame tu mano. // (…) [su mano se posa en la enrulada cabellereda dorada] // Perdoname. No se porqué pasó. Perdoname. No tendría. Yo te amo. // [se le acerca para darle un beso y la otra le da vuelta la cara] // Es verdad. No soy feliz. Tenés razón es mejor así.

esas personas... Inexistente mundo violeta...

2007-08-20T13:17:00.000-03:00

Son las personas más cercanas las que nos generan más dolor. Son las personas que menos te imaginás las que te generan mayor satisfacción. Son las personas que más te hacen reír, las que más te hacen llorar. Las personas que están más con vos, las que te dejan más sola. Las personas que duplican tu sueño y tu cansancio - Son las personas que te conocen, esas que te conocen de pies a cabeza. Que con un solo mirar ya lo saben todo. Que con un solo entrecerrar los ojos ya saben que te duele, que sentís, que sufrís. - Todavía, es el día de hoy, que no entiendo. En realidad sí entiendo, pero no comprendo. Bah, en realidad no quiero comprender. Me resulta más fácil pensar que la comprensión no es lo mío. - ¿cómo pudo hacerlo?¿por qué a mí?¿Tan mala fui? - (...) - Quiero que lo sepa y no hablo. Me duele el alma, le estoy mintiendo su mundo. Me estoy mintiendo el mío. Todas las noches me acuesto y acaricio sus cabellos dorados y pienso “es la última vez”. Y al otro día lo mismo.

recuerdos... pasados...

2007-08-16T14:06:00.000-03:00

Y talvez tengas razón. Y esta vez lo diga más que como una tonta ironía o sarcasmo. Lo digo de verdad diciéndolo desde mi orgullo mas doloroso. Talvez no entiendo. Talvez soy demasiado chica para comprender todavía estas cosas… demasiado cabeza dura para entender, demasiado demasiado debo ser. Pero desde lo más profundo de mi orgullo digo que quiero entender y que no es invento lo que digo. De verdad las intenciones están. Pero a veces las palabras se me enredan en las mismas letras y mi cabeza las lee des-sentidadas.

open the door

2007-08-16T13:57:00.001-03:00

- open the door! - la escuchas y no la entendes. - open it - querés entenderla pero no lo logras. - please, I need to see you - sentís en su voz su desesperación. Entendes lo que quiere, entendes que te pide. Pero qué? Abrís la puerta y del otro lado ella. Te mira con ojos desorbitados, desesperada, ansiosa. Pide respuestas. La haces entrar.
- where is he?, I can’t find him, I don't know where he is, help me, please.- no entendés.
La miras a los ojos y ves que de ellos las lagrimas retenidas desde hace tiempo comienzan a caer. Ella llora. No comprendes exactamente que es lo que quiere, por qué esta así, a quién busca, o qué busca; pero sabes que vos sos el único que la puede ayudar. La abrazas. La tenés entre tus brazos. No se dicen nada, se sienten. No se miran, se entienden. No oís sus sollozos mudos, solo el latido de su corazón. La tomás de los hombros y la miras a los ojos nuevamente, y comprendés. De tanto entenderla, comprendés. Abrís la puerta y allí está esperándola. Como lo había prometido. La cerrás. Se oye un sollozo. Sabés que no es de ella. Tampoco de él...

Ojos verde azulados

2007-08-11T13:04:00.001-03:00

Los años habían pasado. Ya casi ni miraba con los ojos, solo miraba con los años de experiencia. Apenas un retoño, un soplo de vida era, un trozo de sueño, un canto de pájaro. Tan efímero, tan débil, frágil y pequeña. Casi había desaparecido bajo el velo rosado que le cubría. Sus pequeños pies caminaban descalzos por la playa. Dolían los pies, ardían, quemaban.
Lo merecía. Eso era lo que merecía por todo lo que había hecho. Era todo lo que había provocado. Esas muertes sin nombre, esas heridas sin cura, esas injusticias. Lo merecía, la muchacha de ojos verdes merecía ese dolor. Ese dolor era lo único que podía poseer. Era a lo único a lo que no dañaba al poseer o al poseerla.
Caminaba observando el horizonte y penetrando en él lentamente. Caminaba sintiendo cada punzada de dolor como única en el mundo, añorando la siguiente, sufriendo las pasadas y disfrutando las presentes.
Por que creía que lo tenía merecido luego de tantos amores furtivos, luego de tantos llantos insulsos, luego de tantos dolores estúpidos. Todo provocado por los ojos verdes que ella tenía. Todo, por esos malditos, extraños y exóticos hermosos ojos verdes que ella llevaba.
Enamoraba. Enloquecía. Adormecía. Perdía a todo quien la mirara, solo quedaba en sí la maravillosa sensación de sentirse única, hermosa, exótica, maldita y extraña. Le gustaba, le atría de ella misma esos maravillosos ojos verdes.
Hasta que llego aquella de los labios de miel. Dulce. Pícara. Enamoradiza. Eran tan parecidas que comenzó a odiarla y ese odio fue su perdición. Ese odio le provocó el único amor que tuvo en su vida. El único que perdió.

never more

2007-08-11T13:02:00.001-03:00

(...)
Desde pequeño a uno le enseñan a dar explicaciones. Qué, cuándo, dónde, por qué. Por qué para mi siempre fue la más difícil. Fue la sin respuesta en varias pasadas. En varios momentos de mi el por qué era un tema que rondaba mi cabeza. Justificaciones. Aprendí a justificarme. No más. Ya esta. Llego el momento en donde las cosas son lo que son por que son así. Sin mas ni menos, sin menos que lo callado, sin más que lo hablado. Justificaciones que sólo sirven para que mi cabeza llena de dudas se crea satisfecha.
No más justificaciones.
No quiero llegar a sentarme a esperar que las cosas pasen, a esperar que me den una explicación, no hay una foto que sacar. Ya no más. No hay más que esperar… no sea que se me pase el momento de darlas y yo no me de cuenta de tan metida en justificaciones innecesarias…
(...)

juego de mesa...

2007-08-07T00:01:00.000-03:00

Como si todo en cuestión de minutos me desafiara a ponerse en mi contra. Unas cuantas hojas color café adornan mi ventana, hojas de la locura de mi estudio, mi fingido estudio al cual no me puedo concentrar por esas interminables horas de alteración in-entendible. Es la realidad, no entiendo nada, ni lo de acá, ni lo allá y no voy a escribir para pedir explicación por que tampoco se si quiero entender. Soy el te de los tres.
Esa canción. Finalmente entiendo el dolor de aquella en mi alma. Tan inconsciente, tan sin vida, tan efímero. Lo perfecto dura poco. Siempre hay algo que mata el amor. Y si debe pasar a la primera en pasarle es a mí. No hay razón para que así no sea.

Y es como levantarme en la opresión, jugándome la mesa entera por aquel que no sabe lo que vale y ahí es como certera y horriblemente me clava el puñal por la espalda y termino asesinada por dos lados. Dolida, mutilada por dentro y por fuera. Adentro de un placard, el único lugar en donde estoy, estuve y estaré protegida. No lloro por vos, lloro por mi, no tenés nada que ver, no te sientas tan especial como para sentirte parte de ello. No, no sos vos la causa de la lágrima. La causa de ella soy yo, son las personas que me forman como persona misma. Si te consideras una, es que estoy equivocada.
Olvidate que en algún momento de mi vida te vaya mostrar esto. Olvidátelo, nunca lo vas saber por que soy demasiado orgullosa para demostrarme tan caída, mostrar tan desgarrado corazón. Nunca lloré por nadie mas que por los demás y de pronto un ser así me provoca lágrimas.
Olvidate que existo bajo estos mantos llenos de besos llenos de nada, olvidate de mí. Me olvido de mí por un instante y me percato de lo difícil que es subsistir en mi mundo. Tal fue la perfección del todo que me hace imaginar y saber con mayor exactitud que nada puede ser perfecto en este mundo. Nada. Lloro con lágrimas calladas mientras pretendo estudiar y escuchar una música que pretende ser mía. No entiendo, por que hoy releía relatos cortos cuando me sentí feliz y ahora odio haberlos leído por que ya no entiendo que es lo que pasa. No entiendo por que no me dejas entender.
Por que empezaste así, empezó así la cosa y yo estoy parada siendo la tercera de tres personas que intentan formar algo. Soy tan imperceptible en mi caso. Es apenas una luz en el mundo, una de las tantas luces terceras. Es apenas un débil titilar que amaga apagarse, eso espero apagarme, haber existido para poder decir que me apago.

Un llamado por teléfono, fue la perdición de aquella noche de verano.

soledad...

2007-08-06T20:04:00.000-03:00

(...)

Vivo de los demás no por mi misma, y mi vida tiende de este hilo que es el escribir sin sentido, escuchando canciones tristes en francés para tardar más en entender lo dolorosas, verdaderas y punzantes que son. Comiendo una manzana dulce para aliviar el frío de las animas solitarias como la mías. Comiendo para sentir que estoy viva aun bajo esta capa de polvo fino apenas alguna vez lustrado.
Por que me siento tan muerta, tan sin vida, tan invisible, tan inerte en este mundo amarillo lleno de gente que no quiero ver, que no quiero volver a ver por que me hace mal. Pero son esas mismas personas que sueño encontrar en esas noches solitarias, porque sé que estando con ellas mi dolor se disimulaba en sus brazos fuertes, en sus caricias dulces, en sus sonrisas vagas, en sus besos tiernos tan llenos de nada.

(...)

rutinario despertar...

2007-08-06T00:56:00.000-03:00

Cual rutina se levanta, trabaja, almuerza, estudia, camina y toma el colectivo a su casa. Cual rutina se descalza, desnuda, baña, cena y se toma una pastilla para dormir. Dice que es por el estrés, por el trabajo diario. Pero en su interior sabe que el no dormir es el resultado de una serie de charlas solitarias desveladoras. Odia sus voces de personas invisibles. Odia tener que depender de ese comprimido diario que le permite seguir la perfección de su rutina solitaria. Se esconde detrás de esa droga de sueños que le permite dormir sin pensar que sería el vivir feliz. Feliz, sin esconderse detrás de la coraza de igualdades rutinarias, de falsas sonrisas, de independencia fingida, de felicidad aparente. Por que la verdad permite conocer la debilidad. Y la debilidad admite que a uno lo dañen, el sufrimiento, el llanto.
Su torpeza habitual fue la que rompió con la tradicional repetición. Choco con él y el mundo se paró. Fue un momento en donde todo lo que había evitado en una vida en un segundo se desmoronó. Junto todo sin siquiera poder mirarlo a los ojos. La tomo de la barbilla y le hizo levantar la vista, la obligo a hacerlo. Y después de mucho tiempo volvió a sentir la sonrisa. La ayudo a levantarse dándole una mano y ella por primera vez sintió un cosquilleo que le recorrió el cuerpo.

primeras veces...

2007-08-06T00:43:00.000-03:00

Y sus lágrimas caen. En silencio, en la oscuridad de una noche cálida de verano. Nadie la ve, nadie la escucha, nadie la siente. Pero ella esta bien así, ella necesita ser así. Necesita ser fuerte, dura, solitaria. De eso depende su subsistir. De eso depende su dolor, su llanto, su risa, su canto, su actuación. Su caparazón de silencios debe estar dañado, alguien la sintió y por primera vez una mano se apoyo en su hombro.

mirame soñar....

2007-08-05T16:31:00.000-03:00

Por que mis palabras son meras aguas sin lugar donde descanzar...
son un rio sin mar... sólo desenbocaran en aquellos que se dignen a escuchar... ¿queres?... es tu posibilidad... ¿u otra vez me vas a perder? mirame soñar, soñar.

Te pienso, te sueño, te siento, aqui a mi lado y al sentir siento que sueño que pienso, y que no hay mas palabras q las dichas, ni más que las calladas.

¿qué es escribir?

2007-08-05T02:06:00.000-03:00

Escucho las letras en el fondo de mi corazón. Las siento, no las escucho… ¿qué es escribir? Escribir es el mero hecho de sentir las palabras. Escribir es hacer lo que haces pero de una manera mas sencilla de lo que parece. Escribir es comenzar a tirar de aquel cordel que tenés frente a tus ojos. Tirar de él y desarmar el ovillo. Es expresarse por meras metáforas.
Me han dicho un día, un día que admito, no es lejano, que la escritura “es el explicar, es el aclarar aquellos puntos que nadie entiende, es buscarle la explicación a aquello que uno tiene adentro de si mismo. Es encontrar una razón para lo que le esta pasando”
¿Pero acaso la escritura alguna vez aclaro? No, ella es la que te genera el pensamiento. Es la que te obliga a ir un poco más allá de los sonidos. Por que cuando uno escribe siente lo que pasa por sus dedos. Es lo más punzante que pasó por mí. Es lo más doloroso, lo más feliz y lo más preciado de mí ser.
A partir de este momento no termino de comprender para que escribo. A partir de ahora es cuando digo, la escritura, sea lo que sea para quien sea, lo único que sé es que no esta preparada para aclarar lo que pasa por mi cabeza. No, ella es otro medio de expresión. El más exacto y complicado que existe. Un medio, una manera de ver las cosas que sólo logran entender algunos pocos capaces de leer entre líneas. Por que la escritura, o al menos, mi escritura, no son las palabras mismas. Sino que es lo que hay entre ellas escrito. Es comenzar a desenrollar ese ovillo y comenzar a enredarlo.

happy ending

2007-08-03T16:06:00.000-03:00

Hacia mucho que no me sentaba aquí con las increíbles ganas de escribir una historia con final feliz. O al menos con un comienzo que así lo sea. Una comedia en donde la risa inunde las almas y los sueños hagan despertar a los desprevenidos seres naranjas.
Camino diez pasos y me arrepiento en el tercero. Por que temo ser herida bajo la daga del infierno. Pero si uno analiza mi situación diría que el edén tampoco es mi lugar. Sino este mundo turquesa de cielos oscuros con cantos de pájaros dorados que piden a gritos ser liberados. Me siento uno de ellos, encerrada en una jaula de oro y plata, bajo el cuidado de aquel ente extraño que camina encorvado, mirando la vida pasada frente a sus ojos como algo ajeno a él.
Y no sé si me cuida o es sólo me sensación de querer ser amada. No sé qué es, pero me juego a tirarme a esa pileta rebalsada de elusiones rotas con flores de nácar. Ilusionada, feliz, insulsamente sana. Tranquila, dormida, ajeada, lookeada para parecer más de lo que soy. La felicidad es algo aparente en la vida de la gente. Algo que vive fingiendo ser, para recordar lo que quiere olvidar. Por que de aquello que se vive es de aquello que se recuerda, no es eso que se olvida en un cajón por la tarde, sino que es aquello que tiene mas de la mitad de los sueños cumplidos.
Pero si así fuese todo sería tan simple, que sería aburrido pensarlo así. Por lo que pretendo ser la felicidad sin ninguna idea de azar. Pretendo ser un ente sin piernas que vaga flotando en un mundo transparente lleno de nada, con tanta vegetación que pareciese amor. La verdad que no pretendo nada más que ser feliz. Y a veces pareciera que me ilusiona sin forma, pero a veces pareciese que no, que podría ser, que debo confiar, que debo querer, que debo. Que quiero que quiero quiero quiero. Pero temo al temer no ser correspondida. Pero temo, tanto mas de lo que quiero que callo y siento, punzante, lastimoso, ladrido de perro, que me dice que no debo, que no debe ser así que me debo permitir ser quien soy, cuando sea donde quiera por que quiero.

my neverland

Mía.

Manuela

Daría

Filomena

tiene

Arrabal

Lisa (I)

Lisa (II)

y?

confieso

linda

luna y sol

zona 5

entre colores

quien quiera

lgrms

terror

domir

no hay titulo que pueda decir.

colores

no se

comunal

lecciones rápidas de un juego...

...

te qiero en naranja

soy como soy.

sigo

mi regalo

lloré

*negro y blanco*

*break*

sonreir

releer

auch!

sleep

dreadfulday.

mariposa

mios

no leas.

angustia

brújula

fauna

escribir II

cianotico

casa

poeta

siempre

poetisa

lechuza

bafici

mi

silence

gris en mi honor

burbuja

afraid

extraño

miel

tres

gris medio

love

él

fin

soga

barco

sentirme bien

dolor

abrazame

colores

artista

cielo

mirando el piso

resistencia

preparados, listos, ya.

keep that dream little girl...

comenzar...

tren

acaso...

tan pasado q ni recuerdo cuando...

sometimes...

negro y blanco

break